El tiempo de mañana | El Diario Montañes


Hoy es de 11 a 11 de la mañana. No sé si esa coincidencia significa algo. Que hará buen tiempo, por ejemplo. Como si estuvieras preocupado, ahora mismo, por no salir de casa. Pero me preocupa: al parecer, esta obsesión por el tiempo es algo que viene con los años, como las arrugas, el dolor de cadera y no tirar la comida que sobró al mediodía. Mi abuela, que se ha pasado la vida sentada en su mecedora, también estaba muy preocupada. Tiempo, digo. De hecho, era la única parte del boletín a la que estaba prestando atención. Siempre me pregunté por qué estaba tan interesado en las brumas de la costa cantábrica, las tormentas en Cataluña o las lluvias en el sureste, si nunca iba a ningún lado. Solo en el jardín. Y no siempre.

Arrullados por el sonido de la mecedora, que iba de hinchado a fuerte según el estado de ánimo cambiante e impredecible de mi abuela, vimos a Eugenio Martín Rubio, Manuel Toharia, José Antonio Maldonado y Paco Montesdeoca. Llevados por el anticiclón de las Azores, y casi sin darnos cuenta, pasamos del blanco y negro al color, de los mapas dibujados con tiza a las imágenes de Meteosat. Hoy en día, la información meteorológica tiene más producción que una película de Michael Bay. Y me sorprende verlo. Tal vez sea porque me estoy pareciendo cada vez más a mi abuela. O porque vivimos en una vigilia muy larga, eterna, esperando una tormenta que no cesa de estallar, que ni siquiera sabemos si queremos que ocurra, pero que ejerce presión sobre el medio ambiente y lo carga de electricidad. Una vez, Eugenio Martín Rubio apostó su bigote a que llovería al día siguiente en Almería. No llovió y tuvo que afeitarse. Hoy nadie podría apostar ni un pelo a lo que podría pasar mañana.

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